Matisse"La danza"
29.6.06
16.6.06
WACALA!!!
Así amaneció hoy el cielo de esta ciudad...eran las 7:35 de la mañana, la calidad del aire está malena y estos descriteriados contaminan sin reparos...¿alguien sabe de qué es este edificio????
8.6.06
KALACHAKRA ( La Rueda del Tiempo)
Dejas de ser carcelero,no eres más una fórmula,
matemática atrapada
en el tic.tac del cerebro.
Dejas de ser negrero
no azotarás más mis pies
ni girarás la centrífuga,
amarga prisión de tormento.
Desde ya!! te haces vibración.
Vuelvo a fluir
acompasándome con los ritmos del universo.
¿Mandalas Budistas? (haz clik)
5.6.06
2.6.06
PEZ
Si me rindo ante el despótico incierto de la mente,
los caminos se vuelven torcidos.
Las escamas de mi piel se secan,
dejan de respirar mis peces
y las burbujas de aire
se hacen espesos terrones de barro.
Cuando esos trozos me hieren la boca,
la sangre de las palabras coagula mis labios
y no hay aire en los reflejos,
un pez aletea en mis inciertos.
Branquias del delirio sobre mis dedos,
es la forma de soltar, escribir, respirar
el único camino para no secarme
en el moho de esta casa de cristal,
en los barrancos de la pequeña pecera…
que se acaba de quebrar sobre la mesa.
los caminos se vuelven torcidos.
Las escamas de mi piel se secan,
dejan de respirar mis peces
y las burbujas de aire
se hacen espesos terrones de barro.
Cuando esos trozos me hieren la boca,
la sangre de las palabras coagula mis labios
y no hay aire en los reflejos,
un pez aletea en mis inciertos.
Branquias del delirio sobre mis dedos,
es la forma de soltar, escribir, respirar
el único camino para no secarme
en el moho de esta casa de cristal,
en los barrancos de la pequeña pecera…
que se acaba de quebrar sobre la mesa.
Humedades de Achao
La humedad de este tiempo
paraliza las gotas del silencio.
Las ideas se hacen agua
sobre las calles antiguas.
Sobre las calles antiguas
respiran mis pies,
se llenan de colores melancólicos
las flores, las aves, los pasos…
entonces recuerdo un verso.
Los ojitos siguen luminosos.
Sólo cargo con la humedad de mil letras
y con la inalterable continuidad del misterio.
paraliza las gotas del silencio.
Las ideas se hacen agua
sobre las calles antiguas.
Sobre las calles antiguas
respiran mis pies,
se llenan de colores melancólicos
las flores, las aves, los pasos…
entonces recuerdo un verso.
Los ojitos siguen luminosos.
Sólo cargo con la humedad de mil letras
y con la inalterable continuidad del misterio.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
