La humedad de este tiempo
paraliza las gotas del silencio.
Las ideas se hacen agua
sobre las calles antiguas.
Sobre las calles antiguas
respiran mis pies,
se llenan de colores melancólicos
las flores, las aves, los pasos…
entonces recuerdo un verso.
Los ojitos siguen luminosos.
Sólo cargo con la humedad de mil letras
y con la inalterable continuidad del misterio.
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